Cuento mi vida pero lees la tuya.
Nombro un paisaje de mi infancia y tú visitas
-tramposo- aquel camino de arena hacia la playa
por donde corre un niño feliz, que no soy yo.
*
Actúas siempre así, lo sé por experiencia.
¿Que importa que yo tenga un nombre propio?,
tú lo expropias. Si hablo de mi pueblo,
es tu ciudad.
*
Se transfigura en álamo el pino de mi casa.
Mis amigos son mis desconocidos de repente.
Y hasta mi amada es ya tu amada.
*
Yo cuento sílabas, tú cantas
y silbas poniendo música a mis letras,
musicando al ritmo que te gusta.
*
De todo cuanto digo escuchas sólo
lo que a ti te interesa, quizá lo que no dije,
sin que haya forma así de no entendernos.
*
Te entiendes y me entiendo, porque al pasar la
página vuelves mis versos del revés, reversos tuyos.
*
Debí de sospechar
de ti, que no te ocultas,
que robas a la luz amable de una lámpara.
*
Yo soy el que me oculto.
*
Cuando escribo, tú vives y eso es todo.
*
Como te dijo Bécquer:
Poesía eres tú.
Y yo el poema.
*
Carlos manda esta linda poesía, en ella define de una manera sutil y maravillosa a los que estamos enamorados de la lectura," espero que te guste y la pongas en el blog," me dices ¿Acaso lo dudabas?
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